Ausente

Os pulmões fecham.
Olhos centrados no infinito da parede branca.

Crime? Tortura?
É a teimosia em parar e olhar para os dois lados! 

Passado e futuro,
equilibrados na corda que os divide e a que chamamos presente.

As paredes sem portas, sem janelas, sem tecto.
Chuva incessante.
O calor que deixou de o ser.
Um corpo inanimado no chão do quarto.